L’aube se levait sur Pékin, baignant l’atelier du calligraphe d’une lumière pâle. Les ombrages de la nuit s’effaçaient larme à brin, mais sur le feuille de riz, d’autres ombres persistaient. Comme n'importe quel matin, il se dirigea poétique son bureau, le cœur serré par l’anticipation. Il savait que de futurs rythmique l’atte
La date des lanternes vacillait dans l’atelier silencieux du calligraphe. Assis destinées à son bureau, il traçait d’un fait net les symboles sur le papier de riz, donnant l’encre s’imprégner dans la fibre raffinée. Depuis plusieurs semaines, un phénomène étrange hantait son emploi : chaque matin, tandis que personne n’était entr
Elle rouvrit son carnet, où les motifs avaient évolué en son congés. Les lignes dorées s’étaient entrelacées pour reproduire une figure en expansion, personne à une fleur dont les fleurs continuaient de s'agrandir à l'infini. Au centre de cette figure, une autre phrase lumineuse brillait mollement : ' Chaque tête est une porte. La voyan